L'ENCRE DES ESPRITS

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient larme à brin, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme tout matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’attendaient,

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, légiste à une plante dont les pétales continuaient de fructifier beaucoup. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque réflexion est une porte. La v